NUIT

Le petit bonhomme 

Torrent noirâtre 

Marche sur le chemin 

Il a peur 

Il chante pour se rassurer… 

Marche sur le chemin 

Il a peur 

Il chante pour se rassurer… 

« La nuit, ce pays sauvage 

Dans la nuit, la grande lune la grande nuit, 

On y croise des ours, des magiciens, des grandes dames et des ribaudes. » 

J’ai peut-être l’âge de voir ce que l’on ne voit guère. Ou de l’entendre. Je possède une loupe pour grossir les traits, un goût pour la rédemption et les histoires mystérieuses. Je crois, j’ai toujours cru à une affaire de double présence. Nous marchons dans la nuit, qu’importe le statut. Il faut seulement être éclopé, insatisfait, jamais dupe, pirate des conventions ; et un peu perdu aussi.

La nuit, nous faisons dériver les rêves. À la vérité, ce sont des ruines, quelques pierrailles au milieu des ronces ; là-bas où les brigands rançonnaient les voyageurs. Alors, dans nos rêves, nous dévalons et cherchons encore. D’autres ruines.

Égarés dans les hautes terres cristallines, entre pin sylvestre et bouts de ruisseau, ni châteaux forts, ni à l’horizon ni ailleurs. Seulement des souvenirs de guerre. Seulement des lacets sylvicoles et des troupes ordonnées. Et la pluie qui tombe sur nos souvenirs.

La nuit est une promenade mais pas une promenade de santé.

Il n’existe pas d’étoile si charmante que les réverbères étincelants de la promenade sur le boulevard endormi.

Nous nous forgeons l’imaginaire comme d’autres le caractère. Il frissonne dans les bas-fonds, remplis de détrousseurs de cadavres. Il y a des souterrains et des tentacules.

L’imagination ça donne la bougeotte.

Et si les nuits portaient les rêves 

Nonobstant les conseils 

Comme cette nuit-là où nous avons réussi à nous échapper 

Pour aller où ?

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Cette entrée a été publiée dans POÉSIE.

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